Genova, la neve

Genova sotto i fiocchi di neve è sempre un’esperienza. Soprattutto se ci vivi. Basta una notte di imbiancamento e subito ti accorgi dell’assurdità di una città potenzialmente splendida ma incapace di affrontare ogni minima variazione della consuetudine: vita civile o bizze meteorologiche non fa differenza. Colpa della mentalità che qui, anche nei suoi figli più giovani, puzza di vetusto al punto da rendere l’antico appellativo di Superba grottesco come potrebbe esserlo la vista di una guepière di pizzo indossata da una grassa ottantenne.

Peccato. Perché questa metropoli in verticale un suo fascino, seppur celato ai più, lo conserva ancora. Merito delle cose belle che i suoi antenati hanno saputo fare. Ecco allora che attraversarla e risalirla oggi riesce persino a sopire i miei peggiori mugugni. Forse perché a facilitare la scoperta di sensazioni nuove è soprattutto il silenzio. Ammorbidito dal soffice posarsi della neve, amica brava a scacciare anche le auto e il frastuono dei loro motori.

Genova città dagli amori in salita, come cantava il poeta Giorgio Caproni. Genova dove le salite sono ovunque. Vere, figurate e dalle pendenze spesso letali. Città dove le strade strette si affiancano alle creuze in mattoni e si arrampicano tra i palazzi aggrappati sulle colline avvolgendoli come sottili radici che possono dare senso di soffocamento. Ammirarla dall’alto, con lo sguardo a sorvolare il dedalo urbano prima di prendere la rincorsa e gettarsi sull'infinito orizzonte del mare, la fa sembrare ancora più seducente. Forse perché il distacco libera l’immaginazione e, ad occhi e narici, nasconde le sciatterie che continuano inesorabilmente a deturparne la bellezza. Quassù, in un misconosciuto angolo sonnacchioso, insieme al gelo che sferza guance e pensieri sarebbe perfetto un etereo tappeto sonoro dei Sigur Rós. Superbi. Gli islandesi.